Всемирный день поэзии ежегодно отмечается 21 марта. Поэзия — это, наверное, одно из самых гениальных достижений человечества. Изливать свои чувства в стихотворной форме, запечатлевать в рифме свое мироощущение, мечтать о будущем и вспоминать прошлое, одновременно обращаясь к миллионам и оставаясь при этом наедине с собой, — на это способна только поэзия, величайшее из искусств, созданных человеком.

Ирина Хананина: стихами обращаю красоту в добро

Я люблю их всей душою!..

Уголки земли родной,

Где природы красота…

Есть на родине любой

Заповедные места.

Вот «Сиреневою рощей»

Назван маленький лесок.

Соловьи поют здесь ночью.

Бьется чистый родничок.

Пенится сирень густая.

Что-то шепчут тополя.

И душистым, терпким маем

Вся пропитана земля.

Что за чудо «Филин сад»

За станицей, над рекой!

Отдыхать здесь каждый рад

В летний жаркий, душный зной.

Почему сад назван так?

Филин ночью ли кружился,

Или Филя - наш казак

Здесь в тенечке спать ложился?

А на «Добреньком пруду»

Ночью осень косы моет.

И увядшую траву

Красит яркой, рыжей хною.

Хорошо здесь рыбакам,

Удочки свои закинув,

Улыбаться камышам

И прибрежным желтым ивам.

Красной улицей пойдешь

До конца аллеи длинной,

В закоулок повернешь -

Там стоит курган старинный.

Как зимою хорошо

Мчатся с этой горки сани!

Лишь бы только снег пошел…

Жаль, что редко выпадает...

Много уголков таких

Наша память нам откроет –

Заповедных, дорогих,

Я люблю их всей душою!

Игорь Децина: я с вами говорю  стихами

О чём плачут ивы

Сидел я поздно у ручья один,

Где ветви ив касались струй игривых;

Луна вверху взошла, как исполин.

Подумал я: о чём же плачут ивы?

Конечно, я не спорю, не друид,

Не маг, но всё-таки познать желаю

Всю тяжесть нанесённых им обид;

И я к ближайшей первым обращаюсь:

«Я вижу тяжек груз в ветвях твоих,

Которые, как слёзы, опустила

В прозрачные журчащие струи,

И с ними все печали обронила.

Ты плачешь, может быть, сейчас о том,

Что весть о воинском лихом походе

Всегда скрепляют траурным венком

И вкруг тебя солдат фантомы бродят.

А может, плачешь потому сейчас,

Что чьи-то ты печали повторила.

Душа какая – то, уйдя от нас,

Людей, в твоём обличье затворилась.

И так на протяженье многих лет,

Скорбит в мольбах и плачет чья-то совесть.

Добыть пытается себе завет

За груз грехов, никак не успокоясь.

И, к удивленью, услыхал ответ

(Не думал, что его я удостоюсь):

«Узнать ты хочешь: плачу я о чём?

Отвечу: друг мой, я же одинока.

Моя кора покрыта сизым мхом,

И ветви сохнут многие до срока,

Что слёзы обрываются с меня.

Едва успею распустить я почки,

Друг друга ими хлещет ребятня.

И это вынести мне нету мочи.

Ольга Сергань: не пером пишу, а сердцем

Голос матери (Песня)

На лугу за озером клевер заколышется.

Ветер разволнует голубую гладь.

Разгоню волну я, и опять послышится -

Ровным, сочным голосом запевает мать.

О судьбе-судьбинушке, пленнице-невольнице.

О пьянящей зелени колдовской весны!

О лихой годинушке, о светелке-горнице

И о том, как суженый не пришел с войны.

И стояла в клевере девушка немужняя,

Женщина немужняя с маленьким, со мной.

И ждала, и верила, что однажды суженый,

Что однажды суженый к ней придет домой.

Но кричали вороны, песню заглушая,

Я бежал, испуганный,

прячась к ней в подол.

На четыре стороны мама молодая

И молилась, и звала, чтобы он пришел.

На лугу, за озером, мне, как в детстве, дышится.

Поросла осокою голубая гладь.

Лягу в клевер розовый, и опять мне слышится

Голоса высокого Божья благодать!

Я не могу не любить эту землю…

Я не могу не любить эту землю.

Желтые плесы, песчаные россыпи.

По берегам рощи белой сирени.

Небо вечернее, кони на роздыхе.

Выцветших льнов непокорные головы,

Гордые взгляды, осанка властителей.

Зелень лугов и кубанские говоры.

Дом с колыбелью - земною обителью.

Руки любимой, родной, что взлелеяли,

Мамы, не знавшей покоя, усталости.

Той, что ждала и любила, и верила

Той, что прощала нам детские шалости.

В чистой воде звездопады колышутся.

Месяц, как белая птица, полощется.

Мне так легко и свободно здесь дышится.

Сердце к тем коням на роздыхе просится

Владимир Капуста: вглядывайтесь в будни и слагайте строки

Облака

Какие странные виденья

Порой рисуют облака.

А может, это приведенья?..

На что способна голова!

Вот на лошадке всадник едет,

И зайчик с беличьим хвостом.

И кажется, ты просто бредишь,

Но заяц плавно стал котом.

Вдруг зверь явился бородатый…

По телу пробежала дрожь!

Какой-то лось плывёт рогатый,

Мгновенье – это просто морж!

Но посмотреть всё не успеешь,

Ведь нет художествам конца,

Под впечатлением балдеешь,

Благодаря за всё Творца!

Елена Букурова: поэзию, как трепет сердца, никто не в силах отменить

Я с тобою, родина!

Посчитаю родинки,

выйду к роднику – 

плачет моя родина

птахой на ветру.

Алою смородиной

кровь её бежит –

веточкой молоденькой

хрупкий мир дрожит.

Болью сердце матери

выжжено дотла.

Поминальной скатертью

стала ей земля.

Спят сыны родимые:

забрала война.

Помнит всех по имени

серая стена.

Просим слёзно Боженьку

прекратить войну

и вернуть погожую

мирную весну.

Посчитаю родинки,

выйду к роднику.

Я с тобою, родина,

разделю тоску.

Вместе мы молимся

светлым образам,

Господу поклонимся,

чтобы указал

верный путь к спасенью.

И в победный час

грянул гром весенний,

словно Божий глас.

Март (акростих)

Взгрустнул и затаился робкий март:

Ершистая зима так жаждет боя.

Стоят морозы, и пришли в азарт

Настырные ветра, глумясь и воя.

А первым, отвергая холода,

Испытывая мёрзлый грунт на прочность,

Дверь в этот мир он ищет, как всегда, 

Единственный, несущий непорочность,

Такой хрустально-нежный первоцвет,

Влекущий пробуждение природы,

Ещё немного сонной, но в ответ

Стремительно дарующей свободу.

Назло отжившей срок седой зиме,

Едва способной на победу снова,

Достойной быть забытой в кутерьме

Отчаянно воскресшего, живого…

Раскрой же, март, объятия свои,

Отдайся чудесам преображенья!

Готовы мы вдыхать елей земли,

Улыбкою встречать её рожденье. 

Подготовила Елена Букурова